Ein Schritt vor, drei zurück. Mindestens. Keine Ahnung was es heißt, ein Leben zu genießen, das vor sich hin fließt, wie ein Fluss, nein, ein Strom, der Nil, meinetwegen, oder auch der Amazonas. Der Rhein. Ein Reinfall.

Irgendwann wachst du auf und kannst dich nicht mehr erinnern, wie die Band hieß, die du mal verehrtest, weil sie nicht einfach nur aus den Boxen schallte, um dich zu unterhalten, sondern weil sie etwas bei dir auslöste, Wut, Hass, Freude, meinetwegen auch Tränen in kalten Winternächten, in denen du durch die Straßen gezogen bist und gefroren hast und merktest, dass das, was du bist, nicht du bist. Womöglich.

Wer weiß das schon.

Du siehst dich im Spiegel und denkst "Ha, was bist du fett geworden, träge und faul und im Bart schon ein paar graue Stoppeln. Nur die Gedanken sind die gleichen, dunkel, düster, ohne Richtung, ohne Ziel." Doch du spuckst dich nicht an, so viel Selbsthass steckt nicht in dir, nur Unzufriedenheit, der Gedanke, dass das viele Alles, das du um dich herum erschaffen hast, gar nicht alles ist, nicht einmal die Hälfte von dem, was du wolltest und täglich verpasst du so vieles, alles eigentlich, weil du herum dümpelst, zwischen unerfüllten Wünschen, Tagträumen und traumlosen Nächten, viel zu wenig Schlaf.

Jämmerlich.

Mit diesem Gejammer wirst du weit kommen, dieses Gejammer, das an Selbstmitleid grenzt, schleimig, schmierig, unentschlossen. Packs doch mal an, aber das sagt dir keiner, nicht einmal du selbst, weil niemand dich wirklich kennt, nicht einmal du selbst.

(Placebo. Die hießen Placebo. Play it, Sam. Und hör auf zu weinen.)