Sonntagmorgen, Zeitumstellung.

Ist es noch früh oder schon spät?

Egal, Kaffee ist fertig. Noch ein bisschen herum liegen, es liegt ja sonst nichts an. Gemeinsam auf den Bildschirm schauen, Kaffee schlürfen, Brötchen mampfen, Krümel breit liegen.

Es ist allerdings meine Berufung, Morgenidyllen zu stören und um dieser Berufung gerecht zu werden, kann ich meine Klappe nicht halten. Ernsthaft frage ich sie, warum sie nicht sonntagmorgens mit ihm im Bett liegt und Kaffee schlürft und Brötchenkrümel auf dem Laken verteilt und endlich mal mit ihm gemeinsam seine umfangreiche youpr0n-Sammlung durchstöbert, mit der er sich allabendlich beschäftig, etwas, das die körperliche und geistige Zusammengehörigkeit doch wieder herstellen könnte, anstatt hier in meiner Kiste herum zu lümmeln und so weiter.

Allerdings wäre sie nicht hier, wenn sie nicht den nötigen Humor besäße.

Sonntagmorgen, Zeitumstellung, Lachen. So geht das manchmal.

Und so erliegt der Held jeden Tag dem Duft der Frauen, der so vielschichtig und abwechslungsreich ist, so betörend und so einnehmend, dass er Gedichte schreiben könnte, wenn er denn könnte, oder Oden, Operreten, Opern, Alliteration an Alliteration möchte er reihen, Ketten unverständlichster Sätze bilden, um seine Geschichte zu erzählen, um seiner Verzweiflung Ausdruck zu verleihen, eine selbst eingebrockte Verzweiflung, an der er womöglich oder ganz sicher oder weiß der Teufel, zugrunde gehen wird.

Wenn Sie mögen, folgen Sie mir.

Manchmal reicht ein Blick, ein Wiedersehen, eine unerwartete Begegnung, um einen komplett aus der Bahn zu werfen. Schweißgebadet, stammelnd, ich. Hätte ich heute morgen auch nicht gedacht.

[Verdammte Axt, Schatten der Vergangenheit. Und jetzt hängt mir auch noch 2raumwohnung zwischen den Ohren. Mist, verdammter.]

Das Jahr der Harmlosigkeit, der Löwe wird zum Stubentiger. Außer ein paar kumpelhaften Neckereien keine ernsthaften Entgleisungen. Die einen bleiben Schürzenjäger, selbst wenn bei denen ohne Hilfsmittel längst nichts mehr läuft, die anderen ergeben sich ihrem Schicksal, nehmen den fallenden Hormonspiegel hin, richten sich eine Werkstatt ein, in der sie leise vor sich hin werkeln, ab und zu ein Liedchen trällern, die Einsamkeit genießen.

Den Damen gefällt das natürlich nicht. Der ständig um sie werbende Draufgänger wird zum mürrischen Weichei? Geht nicht, geht gar nicht. Unsere Eltern haben das vielleicht noch ertragen, die emanzipierte
Partymenschin von heute braucht aber das ständige Halligalli, scheißt auf den mürrischen Sack im Hobbykeller, geht raus und macht eine auf Sex and the City.

Ich bin nicht Mr. Big, aber auch kein Hobbykellereinrichter. Ich hab zwei linke Hände und nen Träumer war ich sowieso schon immer. Inzwischen bin ich harmlos, mal sehen, wie das so weiter geht. Vielleicht werd ich nen paar Gedichte schnitzen und dann endgültig aus der Welt verstoßen. Na und, wird schon irgendwie weitergehen. Im Hobbykeller oder im Partyzelt, irgendwas wird sich schon finden.