Ich weiß nicht. Und eigentlich können mich alle mal. Und als ich so gegen drei auf die Uhr schaute, zerfraß mich fast der Neid. Oh ja, Neid. Nicht auf profane Leben oder so, nein, nein, nein, Künstlerseelen beneidete ich, beneide ich immer noch, schon immer, warum, frage ich mich, kann nicht auch ich Dinge aus meinem Leib schneiden, entstehen lassen, zum Leben erwecken, Dingen, dinglich oder ätherisch, eine Form geben und verwerten und bewundert, ja, auch verrissen und gehasst werden? Neid, drei Uhr nachts keine Einschlafhilfe, da muss man schon mit dem Hammer auf den Schädel hauen oder mit ner Flasche Rotwein und dann kommt Dunkelheit und Hass und Neid und so nen bisschen Schlaf, der aber auch nicht kühlt oder heilt, sondern noch mehr Kraft für den eigenen Abfall gibt und Kopfschmerz und dann aus dem Fenster schauen und denken: Ihr könnt mich alle mal!

So viel Gefühl für ein bisschen Neid. Vielleicht ist ein Versuch der richtige Weg? Ich bin ja meistens viel zu müde für solche Dinge, also die Kunst und den Neid.