Liebe Du,

na, ich nenn Dich jetzt einfach mal Du, Namen sind doch eh Schall und Rauch und wir beide wissen doch, wer wir sind. Namenstechnisch. Ansonsten sind wir unglaublich verloren, glaube ich. Oder haben uns verloren, gerade in dem Moment, in dem wir uns fanden. Du machst mich verrückt, schrieb ich Dir jeden Tag und das stimmt noch immer, kein Tag ohne Gedanken an Dich, Träume, manchmal sehe ich Dich auf der Straße und merke dann, dass Du es gar nicht bist, nur eine Fata Morgana. Ich sehe Dich also, rieche, schmecke, fühle Dich und erträume mir diesen einen Augenblick, in dem wir uns fanden und dann verloren. Grausam. Ich bin der Idiot, nicht Du, ich winde mich, kann mich nicht festlegen, alte Fesseln sprengen, diese Unsicherheit, dieses hin und her, das gibt es doch alles nicht und dann die Verzweiflung in Deinen Augen: Warum schreibst du mir noch? Ich weiß es nicht. Doch, ich weiß es, Faszination, ich bin verliebt, aber ich lasse es nicht zu und die Gründe kennst Du. Du verfluchst mich dafür, verfluchst mich für die Dinge, die ich Dir schrieb und nicht halten konnte, für meine Angst, Unsicherheit, meinen Drang, alles in mich aufzunehmen und nicht herauszulassen. Du bist nicht normal, auch das sagtest Du und Du hast recht, leider, ich bin es wirklich nicht, ich bin ängstlich, verliebt, verloren, dumm, ich sage das nicht aus verlogenem Selbstmitleid, es ist eine Erkenntnis, zu der Du mir verholfen hast, ob ich mich ändern kann, weiß ich nicht, der Wille fehlt mir, ich verkrieche mich lieber, hinter mir selbst, in einer dunklen Ecke und anstatt zu handeln, träume ich von Dir, nur von Dir. Du schreibst mir nicht mehr, siehst mich nicht mehr an, nichts geht mehr, alles verloren, Du und ich und dabei wünsche ich mir nichts sehnlicher als einen Blick, ein einziges Wort, ein einzige Berührung.

Ich vermisse Dich.

Der Irre