Und dann diese unfassbar schönen Füße in diesen unglaublichen Schuhen, eigentlich mehr eine Sohle mit Riemchen dran und Absätzen. Und wie sie damit laufen konnte, lächelnd und überhaupt, der ganze Look, dezent und trotzdem, Sprachlosigkeit. Unfassbar, das alles. Und am nächsten Tag Muskelkater, wir beide.

Liebe Du,

na, ich nenn Dich jetzt einfach mal Du, Namen sind doch eh Schall und Rauch und wir beide wissen doch, wer wir sind. Namenstechnisch. Ansonsten sind wir unglaublich verloren, glaube ich. Oder haben uns verloren, gerade in dem Moment, in dem wir uns fanden. Du machst mich verrückt, schrieb ich Dir jeden Tag und das stimmt noch immer, kein Tag ohne Gedanken an Dich, Träume, manchmal sehe ich Dich auf der Straße und merke dann, dass Du es gar nicht bist, nur eine Fata Morgana. Ich sehe Dich also, rieche, schmecke, fühle Dich und erträume mir diesen einen Augenblick, in dem wir uns fanden und dann verloren. Grausam. Ich bin der Idiot, nicht Du, ich winde mich, kann mich nicht festlegen, alte Fesseln sprengen, diese Unsicherheit, dieses hin und her, das gibt es doch alles nicht und dann die Verzweiflung in Deinen Augen: Warum schreibst du mir noch? Ich weiß es nicht. Doch, ich weiß es, Faszination, ich bin verliebt, aber ich lasse es nicht zu und die Gründe kennst Du. Du verfluchst mich dafür, verfluchst mich für die Dinge, die ich Dir schrieb und nicht halten konnte, für meine Angst, Unsicherheit, meinen Drang, alles in mich aufzunehmen und nicht herauszulassen. Du bist nicht normal, auch das sagtest Du und Du hast recht, leider, ich bin es wirklich nicht, ich bin ängstlich, verliebt, verloren, dumm, ich sage das nicht aus verlogenem Selbstmitleid, es ist eine Erkenntnis, zu der Du mir verholfen hast, ob ich mich ändern kann, weiß ich nicht, der Wille fehlt mir, ich verkrieche mich lieber, hinter mir selbst, in einer dunklen Ecke und anstatt zu handeln, träume ich von Dir, nur von Dir. Du schreibst mir nicht mehr, siehst mich nicht mehr an, nichts geht mehr, alles verloren, Du und ich und dabei wünsche ich mir nichts sehnlicher als einen Blick, ein einziges Wort, ein einzige Berührung.

Ich vermisse Dich.

Der Irre

38 Leute suchten hier bereits eine Fickgeschichte, bisher bot mir allerdings niemand eine an. Das war zu erwarten, das Mitmachweb steckt eben noch in den Kinderschuhen, die Leute sind zwar nicht zu feige, danach zu suchen und ihrer Spuren zu hinterlassen, zu mehr lässt sich aber niemand, auch aus wahrscheinlich verständlichen Gründen, hinreißen. Dass es immer noch Leute gibt, die mit dem Mitmachweb Geld verdienen wollen, also schätzungsweise mehr, als man zum normalen Leben benötigt, erstaunt angesichts dieser, einfach nachzuvollziehenden, Erkenntnis. Fickgeschichten suchen Sie bitte demnächst besser im Club ihrer Wahl, nachts auf einer Autobahnraststätte oder mailen mich gefälligst an.

Tage, an denen es statt flickr nur noch fickr im Kopf gibt und es einem plötzlich völlig egal ist, wer mit einem in die Kiste springt, Hauptsache, es riecht danach nach Sex in der Bude und man selbst hängt irgendwo knapp unter der Decke. Rein metaphorisch, natürlich. Rauchen nicht vergessen.

Dieser Blick, einen Tick zu lang für eine Flüchtigkeit und dann der Gedanke an einen warmen, feuchten Kuss im Nacken.

Und zärtlich streichelte ich ihr Becken. Alles nur ein Traum.

Brieffreundschaften. Gibt es viel zu selten. Man schreibt sich Mails, nähert sich an, erfährt alles übereinander, weil es ja so einfach ist, von sich selbst ein Bild zu malen, weil man am Ende vielleicht sogar will, dass sie zu einem passt, wie die Faust aufs Auge, egal, wie die Realität aussieht, alles unverbindlich, offen, ohne Verpflichtungen. Man schreibt sich Geschichten, angebliche Träume, Gedichte und irgendwann zerbricht einer an der Virtualität und antwortet nicht mehr. Schicken Sie mir ein Mail, vielleicht antworte ich sogar.