Du trägst keine Liebe in dir.

(Irgendwie wusste ich, dass ich irgendwann darauf zurückgreifen müsste. Irgendwie, irgendwo, irgendwann, zwei deutsche Songs in einem kurzen Fragment, da stimmt etwas nicht. Grundsätzlich.)

"Sich ängstlich umsehend, angelte Simon Jakovlevitsch Horizont aus der inneren Rocktasche Photographien, die nackte Paare in mannigfaltigen Stellungen zeigen. Mit zitternden Händen nimmt der Offizier sie in Empfang, Horizont stößt ihn dann und wann an, weist ihn mit leisen Ausrufen auf diese und jene Besonderheit hin."

Oldtimer

Träume von Kniekehlen. Beine die umranken, umschlingen, umbeinen, muskulös, aber schlank, helle Haut, samtig weich. Beine, überhaupt Beine. Und die Frauen dazu. Du, sagtest du und du auch, ein paar Momente im Leben davor, also du, macht dir der Altersunterschied nichts aus? Und ich, jedesmal, war überrascht, ob der Reaktion, denn nicht nur das sich dieser Altersunterschied (er jünger als sie) im Geschmack manifestiert hat, es ist auch so, dass er äußerlich wie innerlich nicht sichtbar ist. Alter, sagte ich, darauf kann man getrost auch verzichten. Und dann wieder Träume von Kniekehlen.

Seinem Namen alle Ehre machen: Irre. Irre durch die Zimmer tigern, dabei die knarzenden Dielen vermeidend, wohl wissend wo diese liegen, denn die ausgetretenen Pfade können auch mit geschlossenen Augen genommen werden.

Es geht einzig und allein um Ablenkung. Nein, nein. Du musst nicht mehr mit mir reden, dieses ganze pathetische Gesülze von mir, damals, zum Glück schrieb ich dir dann, dass es inzwischen, ja, also, fast bedeutungslos ist. Eine Lüge. Und das weißt du. Jeder Versuch, mit dir normal zu kommunizieren, zum Scheitern verdammt. Und trotzdem immer wieder Signale, bin ich denn ein Leuchtturm? Ich leuchte, durchleuchte, versuche es jedenfalls, aber da ist nichts mehr, du bist unsichtbar geworden, ein schwarzes Loch, jeder meiner Rufe bleibt unbeantwortet, du ziehst unüberwindbare Grenzen, aber was ist das für ein Schatten in deinem Gesicht? Wie irre laufe ich durch die Wohnung und lenke mich ab, versuche es zumindest, versuche jeden Funken Hoffnung zu ertränken, aber, aber, aber: Es bleibt trotzdem immer noch etwas übrig. Hoffnung.

Diese überschäumende Gier nach Nacktheit. Körper, Haut, Wollust und dann: Cum, Baby, cum. Ach, was soll denn das nun wieder? It's just a question of lust und wenn die Nacht vorüber ist, liegen wir wieder Rücken an Rücken, jeder bitte in seiner Ecke, 20.000 Meilen voneinander entfernt. Fuck off, sagst du bei jeder Berührung, die du nicht mehr ertragen kannst, fuck off, sage ich und haue ab, zieh mich an und ziehe weiter zur nächsten, zur nächsten und wieder zur nächsten und will doch immer wieder nur zu dir. Komm her und quäle mich, sage ich, mit Tränen in den Augen, zeig dich, so dass ich nie nein sagen werde, obwohl dein Geist mich immer wieder abstoßen wird, Plattheiten, Tiefflüge, aber, aber, aber, denn immer wieder bist du da, in der Nacht, in meinen Träumen, unendlich und schön.